Gabriella Greison, insultada por su escote pronunciado, ofrece su propia opinión: "Si una mujer muestra un poco de piel, eso desencadena una alarma social".

En 2025, una mujer que habla de ciencia con un vestido escotado aún puede causar sorpresa. Esto fue lo que le ocurrió a Gabriella Greison , física y narradora de mecánica cuántica. La polémica estalló después de que, la mañana de la ceremonia, Greison publicara un vídeo en sus redes sociales en el que anunciaba con entusiasmo su viaje a Taormina , donde se dirigiría a los jóvenes graduados de la Universidad de Messina como madrina de la ceremonia. Llevaba un vestido verde fresco con un escote pronunciado : una elección veraniega, ideal para el calor, pero también el pretexto para una avalancha de críticas en línea.

En redes sociales, Greison fue inundada de comentarios sexistas como: "Una mujercita que necesita presumir", "Vestimenta indecente e indigna", "La edad avanzada obliga a algunas mujeres a mostrar sus últimos fuegos artificiales", "Vulgar e indecente", "Esta no es forma de presentarse", "Quítate ese vestido escotado". Su vestido rojo, el que lució esa misma noche en el escenario del Teatro Antico, también desató la polémica. El rector de la Universidad de Messina salió en su defensa, denunciando la polémica como un " ataque sexista disfrazado de moralismo " y elogiando su discurso a los recién graduados, que lamentablemente pasó desapercibido.

¿Cuál fue tu reacción inicial cuando recibiste las primeras críticas de los detractores? ¿Consideraste dejarlo pasar?

¿Mi primera reacción? Una risa. Amarga, pero risa al fin. Porque ahora lo sé: en cuanto una mujer muestra un poco de piel al hablar de física, salta la alarma social. Así que ya no se parece a un hombre, así que hay un problema. Parecía que estuviéramos en una novela distópica escrita por Savonarola. Y sí, por un momento pensé en dejarlo pasar. Pero entonces recordé el discurso que acababa de dar a los chicos en el escenario del Teatro Antiguo de Taormina: «Usa la ironía si tienes problemas delante de alguien», dije. Y así lo hice. La ironía es el único lenguaje que desarma, desplaza y te hace pensar.

¿Hubo algún mensaje o comentario que te impactó más?

No dejaron rastro en mí, así soy. Pueden decirte cualquier cosa: "No pude oír ni una sola palabra de lo que dijiste con ese vestido". Y pensé: vaya, así que he inventado el primer traje cuántico de la historia. Uno que oscila entre lo visible y lo inaudible, capaz de cancelar cualquier función cerebral superior. Aquí estamos más allá del principio de incertidumbre: si me miras, no me entiendes. Si me entiendes, no me miras. Brillante, ¿verdad? Pero bromas aparte, siempre me llaman la atención los mensajes de las chicas, sobre todo cuando escriben: "Gracias, porque ahora sé que puedo hablar de física sin tener que disfrazarme de científica gris". Ahí, nunca los olvido. Son mis verdaderas recompensas.

¿Te ha pasado esto alguna vez?

Sí, me ha pasado antes. Cuando presentaba programas de televisión —uno en Rai, otro en Mediaset y otro en Sky—, incluso allí, entre explicaciones sobre el entrelazamiento y una constante de Planck, alguien me preguntaba: "¿Puedes hablar de física con ese pintalabios puesto?". Porque para algunos, si trabajas en ciencias, tienes que parecer recién salido de un laboratorio nuclear con el pelo enredado en la explosión.

En sus respuestas en redes sociales, a veces usaba un tono irónico (“Ninguna partícula subatómica fue perturbada por mi escote. Las ecuaciones están bien”)…

Porque es mi forma de estar en el mundo. Uso la ironía como lente para ver la realidad, incluso cuando está distorsionada. Es una forma de mantener la mente despejada, de evitar que la estupidez o la malicia me aplasten. Y también de decir: mira, te veo, pero no te tengo miedo. La ironía desmantela las discusiones serias que surgen de la gente equivocada. Es mi antídoto contra la pesadez innecesaria. Y luego... seamos sinceros: si te impacta más un vestido escotado que la superficialidad de ciertos comentarios, quizás el vestido escotado no sea el problema.

Ella escribió: «Lo que te molestó no fue el vestido. Fue el hecho de que una mujer pudiera hablar de física cuántica sin mencionar a un hombre y, por lo tanto, sin pedir permiso».

Esa frase me salió como un rayo, como suele ocurrir cuando me impacta lo absurdo de ciertos ataques. Porque, seamos sinceros: si hubiera sido hombre, con la misma formación, el mismo discurso y vestido como Savonarola, nadie habría tenido nada que decir. La cuestión no era el vestido. Era el hecho de estar allí, en ese escenario solemne, con miles de personas escuchándome, y de hablar de ciencia, libertad y opciones, sin tener que agradecer a ningún mentor masculino, sin tener que justificar mi presencia con una imagen patriarcal. Esa frase resume todo el esfuerzo que aún supone ser escuchado por lo que dices y no juzgado por tu aspecto. Y si tocó una fibra sensible, quizá sea porque todos la sentimos cierta, hasta cierto punto. Incluso a quienes les cuesta admitirlo.

También se refirió a las chicas con las que habló durante la ceremonia de graduación ("¿Cómo creen que vestían ayer las miles de chicas que se graduaron? ¿Se les impide, por lo tanto, una carrera científica?"). ¿Esperan que vean un mundo donde ya no tengan que pedir permiso para hablar de física? ¿Cómo creen que se puede lograr ese mundo?

Sí, para ellos —y para todos los chicos y chicas que estuvieron allí esa noche— espero un mundo donde la experiencia no tenga código de vestimenta. Un mundo donde si una chica elige un vestido bonito, colorido, escotado, cómodo o todo lo anterior, no se la perciba automáticamente como "menos seria", "menos autoritaria" o "menos apta para la ciencia". Espero que llegue el día en que nadie tenga que preguntarse: "¿Me tomarán en serio tal como soy?". ¿Cómo lo conseguimos? Con ejemplos concretos. Con voces alzadas. Con personas que no se doblegan ante las reglas no escritas, pero celosamente guardadas, de ciertos entornos. Y también con un poco de ironía, porque reírse del ridículo ya es una forma de cambiarlo. En resumen, más chicas que suban al escenario y digan: "Sé de lo que hablo", sin agachar la cabeza. Y más adultos que las escuchen sin mirar fijamente el dobladillo de sus vestidos.